Un espíritu confundido dictamina el rumbo de un anciano que corre día tras día. La historia se compone, se compone. ¿Quién es la bella dama que se dibuja pensante en sus confusiones espirituales?
Voy a intentar reaparecérme con la memoria ya no estancada en resequedad, no quiero que un vector que se muestra ausente recorra con fiereza no directa la piel efímera y áurea de lo que sea que sea.
Por que partir implica dos refuerzos, que ay, creo que no tengo. No quiero actuar en favor de tus asaltos desvaríos e injurias incomprensibles. No puedo un día a día que el espíritu no consciente, a sus confusiones, intuye la pregunta inminente ¿Entonces, dónde se encuentra?
Espíritu, tus confusiones no te drenan, eres tan espíritu que casi careces de materia, con muy poca masa.
Perdón, pero un espíritu confundido que constantemente piensa, te tiene fe. Te tiene fe, en el abismo, en la maleza, en la incertidumbre, sin voluntad de no esperar una señal de vida.
La señorita del Barroco, con la piel deleznable y aterciopelada, manzanas rojas en su piel blanca, ¿Cómo crees que el vacío succiona?
No soy una inoportuna, soy una incoherente. Incoherente por valiente, por devastadora, por que estoy expuesta por completo, y más de mil kilómetros me resguardan en la intimidad de mis descontroles... yo podría haber podido, sin problema.
El anciano de los días marca dos vidas, y las vidas se encargan de interceptar...
Lo que quiero es que por el día de hoy, pueda restablecer algo bueno, sin la necesidad de estancarme en resequedades, si el Sol no es el que me moja, y aquí llueve muy poco.
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