"El sueño del angiosperma salvaje produce espinas"

En éstos momentos no es nada fácil verse en retrospectiva, enserio no se cómo volver a verme en retrospectiva, y me preocupa un poco, al mismo tiempo que es muy reconfortante... siento una extraña ausencia de sentimientos por la enorme de cantidad que siento y no puedo aún digerir. Lo resiente, tiene una durabilidad de un año.
El sueño de la realeza produce espinas, ya no se que demonios pensaba hace no se si hace un año cuando escribí eso en un cuaderno de inglés, después de que Francisco de Goya entrara en mi vida, de seguro, y reconozco el último dibujo que hice de alguien a quien en mis ideas quería ver reflejado en la realidad.
Media loca, media luna.
Una salvaje que ya no tiene repertorio de adjetivos y cualidades, pero que integra a la razón el término "angiosperma" por que es una palabra complicada con un significado realmente bonito.

Pero creo que, siento las cosas diferente, como que hay semillitas esparciéndose alrededor de tanto incierto, o tanta nebulosa de idealismo. Ya no quiero ser una idealista, te juro que ya no quiero serlo, eso sí lo aprendí bien, ni una tonta pre-conceptualista. Una niña jamás debe de permitirle trascender tantos años a sus idealismos. Y yo ya no estoy catalogada como una niña. aunque sienta (hoy más que nunca) que lo soy, por que a base de realidades "casuales" lo estoy comprendiendo. El sueño del órgano conejo produce espinas, más bien, por que sabemos que yo tengo un corazón de conejo que también no se que tanto se cree. Angiosperma, yo pienso. Ahora yo pienso en el espíritu y en un angiosperma. Quiero ser un angiosperma variado, lleno de imposibilidades reales. Quiero ser una imposibilidad real, continuar teniendo realismos que desafían los estándares promedio.

(Te quiero dar señales de vida, pero quiero que tu quieras dármelas a mí primero por que no quiero ser una salvaje en tu civilización. En cuánto tu eres un completo orden, yo soy un completo desastre. Entiéndeme.)

Ay mierda, tengo tantas ganas de pensar incoherencias que me eleven hasta el cielo del siglo XIV, con llorar un poco me conformaría, con algo que me haga sentir que mi sistema nervioso puede mostrarse solidario con mi estado anímico. Llorar, que hace mucho tiempo no me pasa que lloro, y vaya que las madrugadas completas se me resbalan, por que es como tener enfrente a alguien a quien quieres besar y no te atreves. Así estoy yo con el llanto, lo tengo enfrente pero no puedo besarlo. (No como a ti, que por desgracia no te tengo cerca, pero si te tuviera cerca, me moriría por besarte dos veces, si de lejos ya me muero por hacerlo.)

Pues así es. ¿Un angiosperma salvaje? "El sueño del angiosperma salvaje produce espinas". Ése me gusta. Un bonito y complejo angiosperma es salvaje por naturaleza, y no tiene por que manchar lugares o esconderse tras no se cuántos buenos amigos que le digan "Cuídate por favor, protégete por que no quiero que te lastimes tu sola, Clari" o ese una vez inolvidable "Clari, con tu letrero de -cuídame- en la frente".

A la violeta de Goethe una campesina le arrancó la vida, pero a mi angiosperma... yo no se que voy a hacerle.